Es war einmal eine stolze Teekanne, stolz auf ihr Porzellan, stolz auf ihre

lange Tülle, stolz auf ihren breiten Henkel; sie hatte etwas vorne an und hinten

an, den Henkel hinten, die Tülle vorn, und davon sprach sie; aber sie sprach

nicht von ihrem Deckel, der war zerbrochen, der war gekittet, der hatte einen

Fehler, und von seinen Fehlern spricht man nicht gerne, das tun die andern

genug. Tassen, Sahnek?nnchen und Zuckerdose, das ganze Teegeschirr würden wohl

mehr an die Gebrechlichkeit des Deckels denken und von der sprechen als von dem

guten Henkel und der ausgezeichneten Tülle, das wu?te die Teekanne. "Ich kenne

sie!" sagte sie zu sich selber. "Ich kenne auch wohl meine M?ngel, und ich

erkenne sie, darin liegt meine Demut, meine Bescheidenheit, M?ngel haben wir

alle, aber man hat doch auch Begabung. Die Tassen erhielten einen Henkel, die

Zuckerdose einen Deckel, und ich erhielt noch ein Ding voraus, das sie niemals

erhalten, ich erhielt eine Tülle, die macht mich zur K?nigin auf dem Teetisch.

Der Zuckerschale und dem Sahnek?nnchen ward es verg?nnt, die Dienerinnen des

Wohlgeschmacks zu sein, aber ich bin die Gebende, die Herrschende, ich verbreite

den Segen unter der durstenden Menschheit; in meinem Innern werden die

chinesischen Bl?tter mit dem kochenden geschmacklosen Wasser verbunden." All

dies sagte die Teekanne in ihrer unternehmenden Jugendzeit. Sie stand auf dem

gedeckten Tisch, sie wurde von der feinsten Hand erhoben: aber die feinste Hand

war ungeschickt, die Teekanne fiel, die Tülle brach ab, der Henkel brach ab, der

Deckel ist nicht wert, darüber zu reden; es ist genug von ihm geredet. Die

Teekanne lag ohnm?chtig auf dem Fu?boden; das kochende Wasser lief heraus. Es

war ein schwerer Schlag, den sie erhielt, und das Schwerste war, da? sie

lachten; sie lachten über sie und nicht über die ungeschickte Hand.

"Die Erinnerung kann ich nicht loswerden!" sagte die Teekanne, wenn sie

sich sp?ter ihren Lebenslauf erz?hlte. "Ich wurde Invalide genannt, in eine Ecke

gestellt und tags darauf an eine Frau fortgeschenkt, die um Küchenabfall

bettelte; ich sank in Armut hinab, stand zwecklos, innerlich wie ?u?erlich; aber

da, wie ich so stand, begann mein besseres Leben; man ist das eine und wird ein

ganz anderes. Es wurde Erde in mich gelegt; das hei?t für eine Teekanne,

begraben zu werden; aber in die Erde wurde eine Blumenzwiebel gelegt; wer sie

hineinlegte, wer sie gab, das wei? ich nicht; gegeben wurde sie, ein Ersatz für

die chinesischen Bl?tter und das kochende Wasser, ein Ersatz für den

abgebrochenen Henkel und die Tülle. Und die Zwiebel lag in der Erde, die Zwiebel

lag in mir; sie wurde mein Herz, mein lebendes Herz; ein solches hatte ich

früher nie gehabt. Es war Leben in mir, es war Kraft, viel Kraft; der Puls

schlug, die Zwiebel trieb Keime; es war, wie um zersprengt zu werden von

Gedanken und Gefühlen; sie brachen auf in einer Blüte; ich sah sie, ich trug

sie, ich verga? mich selber in ihrer Herrlichkeit; gesegnet ist es, sich selber

in anderen zu vergessen! Sie sagte mir nicht Dank; sie dachte nicht an mich –

sie wurde bewundert und gepriesen. Ich war froh darüber, wie mu?te sie es da

sein! Eines Tages h?rte ich, da? gesagt wurde, sie verdiene einen besseren Topf.

Man schlug mich mitten entzwei; das tat gewaltig weh, aber die Blume kam in

einen besseren Topf – und ich wurde in den Hof hinausgeworfen – liege da als ein

alter Scherben – aber ich habe die Erinnerung, die kann ich nicht

verlieren."